Ó, Pá: Seixas da Beira

Uma interrupção na nossa programação normal para um texto extremamente pessoal - já avisando desde o início pra ninguém reclamar. Sigam-me os bons (ou não).

Foi há coisa de um ano atrás que eu decidi vir fazer intercâmbio em Portugal. A escolha tinha lá suas razões mais lógicas e racionais, afinal, é um país barato, com clima mais amigável que o da maioria dos países europeus, com uma língua que se parece o português-brasileiro (sério, são dois idiomas diferentíssimos) e cujas instituições foram base para a sociedade brasileira. Mas também tinha lá seu lado emocional, afinal, é da terrinha que veio toda a minha família. Três dos meus quatro avôs são portugueses, e a avó que é brasileira é filha de portugueses. (Sim, meus dois avós eram padeiros, mas só um deles se chamava Manuel, e o outro não é o Joaquim).

A casa

Desde pequeno eu convivi com piadas de português e almoços de família regados a azeite Gallo (com direito aos Capelas todos cantando "ó rama ó que linda rama, ó rama das oliveiras" com sotaque e tudo), sempre torci o nariz quando minha mãe resolvia fazer bacalhau e durante muito tempo torci pela seleção portuguesa com certa dedicação que só perdia para a brasileira (especialmente na Copa de 2006, quando o escrete luso era comandado pelo Felipão e chegou pertíssimo de levantar a taça). 

Entretanto, apesar de toda essa proximidade e de Lisboa ser uma cidade incrível, eu sentia que havia algo faltando nessa viagem. Algo que desse sentido a toda essa jornada (desculpa lá, Campbell, mas é verdade) e que explicasse o que é que de fato eu estava fazendo em Portugal. Acho que eu consegui encontrar a resposta depois de três horas de uma jornada de carro por largas rodovias e estradinhas de terra que quase fizeram o possante Peugeot 107 alugado atolar na areia, quando coloquei os pés na aldeia onde nasceu o meu avô, o seu Armindo Capelas, e de onde ele saiu, no começo dos anos 1950, para tentar ganhar a vida no Brasil. 

Eu (num tempo que usava camisetas do Mickey e era carregável no colo), meu vô e meu pai

É clichê dizer, mas um bocado de coisas fizeram muito mais sentido pra mim assim que eu cheguei lá, encontrei a dona Celestina e o seu Manuel, primos do meu avô (e portanto, meus primos em terceiro grau),  andei por aquelas ruas apertadas, habitadas hoje apenas por velhinhas e velhinhos, como se quase esquecidas pelo tempo. Olhar para aquele mundaréu de terra cheias de pedras e um bocado secas, conversar com os vizinhos que conviveram com o meu avô e conheceram-no talvez bem melhor do que eu (seu Armindo viajou fora do combinado em 2004, quando eu tinha 12 anos), ver o brilho nos olhos deles quando eu dizia que era seu neto ou a dor quando eu lhes contava da sua partida, tudo isso me deu uma sensação de pertencimento que há muito eu não sentia. 

Esse negócio de mexer com sangue e raízes da gente me bota comovido como o diabo - lembro de quando, no ano passado, procurei a aldeia no google maps e me arrepiei e chorei sozinho às 3 da manhã imaginando como seria chegar lá. Estar de frente à casa onde meu avô nasceu (e onde eu aprendi a ler, na minha primeira vinda a Portugal, em 1996) me fez acreditar que qualquer plano pode dar certo. Afinal, se um português com o curso primário saiu de sua terra, chegou em outro continente e conseguiu "fazer a América", constituir família e formar os filhos "doutores",  tudo há de ser possível nesse mundo. É só querer. 

PS: Perdoem todos esses clichês, mas é a verdade.

PS2: Um causo engraçado. Chegamos na vila pela entrada "não oficial" (culpa do GPS), e depois de muita poeira encontramos três velhinhas e um burrico em uma bifurcação. Perguntei: "é pra lá?". Uma das senhoras: "é". Fomos em frente e chegamos... num barranco. Voltamos. A mesma velhinha perguntou: "O que é que cês tão fazendo aqui?". Eu: "Vim procurar a casa do meu avô, meu nome é Bruno Capelas!". "Ah, sei! Tô sabendo! Ô menino, vem cá!" (e nisso, ela chama talvez o único pré-adolescente da aldeia para nos guiar até a casa dos meus primos). O menino, meio contra à vontade, pegou a bicicleta e saiu num pinote, como se estivéssemos jogando Need For Speed: Aldeias de Portugal. É ridículo, mas sim, quase conseguimos perder um moleque numa bicicleta sem marchas de vista.

Dona Celestina e seu Manuel Capelas

PS3: Um parágrafo à parte pro seu Manuel e pra dona Celestina. Ao contrário do que eu vejo aqui em Lisboa, os portugueses "do interior" do país são extremamente receptivos - algo que acontece um pouco com a minha própria família. Mesmo humildes, os dois não se fartavam de oferecer biscoitos, bolinhos, refrigerantes, sucos e outros quetais para mim e para o Maurício (meu companheiro de viagem), o que me deixou bastante encabulado de ter almoçado antes de chegar lá. Além disso, ficou guardada na minha memória gustativa a jurupiga (sim, sem N), uma bebida feita pelo próprio Manuel que é a mistura de vinho com aguardente, servida geladíssima. Eu não sou de beber, mas... 

O seu Álvaro Estoira e sua mulher, dona Maria de Lourdes

PS4: Há alguns anos, a família resolveu se desfazer da tal casa (que ilustra um quadro na minha sala de estar no Brasil), uma vez que a propriedade dava mais trabalho do que era utilizada. Qual não foi minha surpresa ao chegar lá e encontrar uma plaquinha de "vende-se" na porta. Perguntei o preço à vizinha: "6 mil euros. E tá cara!". Confesso que deu uma vontade de economizar até os últimos tostões nos próximos anos, viu?

PS5: Um dos vizinhos do meu avô na aldeia é o seu Álvaro Ferreira, conhecido na região como Álvaro Estoira. Perguntei o porquê do apelido. Ele respondeu: "Herdei do meu pai, que era conhecido por aqui por soltar fogos de artifícios. O povo todo da aldeia via e dizia: "estoira, estoira!". :). Nem preciso tentar explicar  a razão de ser de "Capelas", né?

PS6: Durante essa viagem à Europa, já visitei o Camp Nou e o Santiago Bernabeu - pontos turísticos obrigatórios pra qualquer fã de esportes. E como não podia deixar de ser, também bati cartão no campinho de futebol da aldeia, o Estádio Luso-Brasileiro (homenagem mais que justificada: boa parte da população das Seixas migrou para o Brasil, e em alguns momentos dos anos 1970 e 1980, a terrinha sobreviveu com recursos mandados pelos parentes imigrados). O registro está aqui abaixo.

Às portas do Estádio Luso-Brasileiro